Ratas

Odio...
a aquel inútil que se viste de corbata,
que se sienta en su despacho y su culo no levanta.
Al señor ejecutivo de la empresa, el que te manda.
Ese cabrón con gomina que te está explotando el alma.
Ese que al ver las noticias de los parados se jacta.
Al que levanta su brazo y cara al sol se nos planta.
Al que se deja bigote, al que grita ¡viva España!.
Al que maneja el cotarro y de informal se las gasta,
un fascista disfrazado que al ver mi puño se exalta.
Ese mamón cuyo abuelo fusiló a quien hizo falta.
Ese burgués caballero que va con putas baratas.
Al que mira con desprecio a todas sus empleadas.
Al que asciende a su doncella por una buena mamada,
un fantasma que da clases de moral y de importancia.
Al que preña a la parienta estando en plena lactancia
pa vivir de la apariencia. El condón con las fulanas.
Al jinete de domingo con la yegua que más salta.
Al golfista con amigos, al que más hoyos se calza,
un mimado de chalet que se tira a la criada.
Su colonia huele a mierda, Jean Paul Gaultier, ¡qué gran marca!,
aunque peor es el aroma de su alma putrefacta.
El Corte Inglés le venera, sus empleados le alaban
porque allí es donde ese inútil se ha comprado la corbata.

Por supuesto, este país, poca suerte y con desgracia,
está plagado de ellos: capitalistas, pijos, RATAS.