Breves 6

Eras tú, creíble pero incierto, fantasía dormida en las pestañas. Lucho y resisto, me ahogo
en otros cuerpos, pero hay más, siempre hay algo más cuando quieres todo hundido y de repente un rostro, una sonrisa o el eco de unos labios sale a flote y te convierte en un ser vivo.
-Porque tú antes estabas muerto,- me digo- vivías para el registro civil, para Hacienda y Hacendado, para el INEM... pero eras una sombra más que portaba el cofre del fracaso. Y mírate ahora, cocinando mentalmente algo más que el puchero de los viernes, respirando tres veces por segundo, destruyendo el aire que os separa... estás vivo para ti porque ella vive.
(Y tanto políptoton, tanto juego de palabras, tanta muerte por detrás y tanta vida...
va a ser cosa del Amor).

Breves 5

No es fácil
ser sin siendo,
ni seré sin fui,
ni fui sin había sido,
ni sea sin ti.
Un fuere cuando existes,
un fuera si te vas.
¿Ser o no ser?
No hay más
que un tiempo
en subjuntivo
al verte pasar

Entre abril y mayo (Vol. II)

Se equivocó el destino cuando
aquel abril plomizo
inventó el amor en nuestros labios.
A veces tú, el cielo sobre ti,
bajo tus pies abismos, socavones
y a tu altura un espejo, el horizonte
que soñaron los hados en tu piel.
Y a veces yo, bajo el cielo, sobre
socavones y a mi altura
abismos dibujados
por los hados en tu piel, sin horizontes.

Entre abril y mayo (vol. I)

Ya ves, hay días en que
me abrazaría a la tristeza
y no la dejaría correr
para escapar de mí.
Días como hoy,
con sus derrotas
en todas las esquinas
y la voz ronca
de tanto toser.
Días cuando todo paseo
del fracaso va a dar
con mis huesos a la plaza
de las decepciones.
Hoy es el día en que
me ciega la nostalgia de saber
que el tiempo no ha devuelto la ventaja
que tomó sobre nosotros
(pájaros errantes del ayer).

Breves 4

ADIÓS

- el verso más largo que retendrá nuestro olvido-

Entendederas

No entender por qué hago lo que hago.

Pasear por las calles sin cambiarlas.

Expulsar la ternura de mis días.

Poner fin a estos versos. Darte alas.

Regresar al lugar que siempre olvido

y fingir que me huele a despedida.

No mirar los espejos cuando arranco

y atropellar las sombras de otra vida.

Retirarme si intuyo que tropiezo

con espinas dorsales puntiagudas

que me punzan la boca y el cerebro.

Nadar por los pantanos del infierno.

Rebuscar el amor en la basura.

Seguir sin entender lo que no entiendo.

Breves 3

Que se cuele el presente

en este tiempo imprescindible

que tú no consideras

- yo también sé contar

ausencias, soledades,

aunque sea de letras-.

Todas las fronteras tienen límite en tus ojos, lugar donde se inscriben los poetas y la palabra "libertad" se anuncia en la campaña electoral del tiempo. Algún día, bajo palio, tu recuerdo saldrá a procesionar con tal algazara, que no se oirán pasar los tambores del miedo, esos que latían en las sienes de nuestros silencios Y yo lo sé. No me preguntes cómo. Esta primavera me está dando las respuestas… P. D: No hablo de amor

En la escalada...

Viejos tiempos de esperanza

(eso es lo que nos queda).

Y caminar por la vereda

con la menor confianza

de encontrar bajo las piedras

retazos de otras miradas.

El olvido es una cuesta

que se sube sin lianas,

con sacrificio y sin ganas

sobre los páramos yertos

de unos labios ya desiertos

donde hubo oasis y llamas.

Breves 2

El amor es la más predecible de mis muertes
-porque en el fondo sé
que me mato a querer
si te quiero a morir-.

A unos ojos verdes...

A G.H

Breves en mí, eternos en el resto;
esquivos, tal vez, a mis desvelos.
Complacientes al mundo tus pupilas,
rencorosas y malvadas en las mías.

Bajan ellos y sube la marea
con matices turquesas en su fondo.
Mas el verde domina en la cadencia,
arrastrando las rocas de mis ojos.

Dame su tiempo, efímero o perpetuo,
para que encierre en ellos la certeza
de un amor que escape a la cordura

y sea como tú, triste y risueño.
Que tus ojos me miren... y me vean,
y que se olvide de ellos la premura.

Breves 1

Y nada me sonríe más que tú,
que llegas a la barra, susurrando:
"Pónme lo de siempre, Laura"
¿Cómo se sirve el amor en copas de oro?
Ganímedes se esfumó, y Hebe jamás lo supo.

Sucedió en abril

Sucedió en abril, cuando aún vivían
caprichos de un invierno retrasado.
La lluvia acompañaba a la ventisca;
el mar era depósito del llanto.

Tiñó de gris el cielo la desdicha
que vino a sorprendernos sin resguardo
posible en cualquier lado de la vía.
Y tardes adelante nos marchamos

todos: el frío, el viento, la llovizna,
tus ojos, mi locura, nuestras manos.
El sol volvió, ladrón, sin avisarnos,

el calor se hizo dueño de los días,
mas el recuerdo de abril no derretía:
tú y yo, bajo el temporal, besándonos.

Lo intento

Intento no mirarte, más los ojos
se me escapan. Y su mirada es torpe,
desastrosa; como en caída libre
sin una proyección intencionada
[bajan.

Violencia delatora de mi cuerpo,
manivela, tu intuición, de mis descuidos.
A fuerza de arrancarme las pupilas
voy llenando el corazón de silencios

sin destino. Y es más, la sonrisa
te la escondo (con ella va la boca
y lo que guarda,ese beso de adiós,
te veo mañana). Hoy ya estás lejos

y sonrío, con la esperanza y el sueño
de difuminar tu voz en mi retina,
la cadencia de tu rostro en mis oídos.
Yo ya no puedo amarte, ni lo quiero,

es este cuerpo mío (que está loco).
Pero a solas, todo tú, sin advertir
te vuelves. Y me miras al mirar,
sin una proyección intencionada.

El sueño se derrite y aún se escapan
estos ojos con legañas de otra vida.
Dentro de poco, "amor" se escribirá
como tu nombre...y ya no habrá remedio.

Déjame a mí...

Déjame a mí los sueños imposibles,
(páramos desangelados del amor,
portadores de la estirpe del dolor)
para que yo los domestique.

Déjame a mí la asfixia y la tristeza,
(almas de un solo diablo, tú más yo).
La curvatura del olvido impresa
en la silueta de un verso de amor.

Déjame a mí el frío y la pena,
(El hielo de la pasión y la esperanza)
Déjame el invierno y su aspereza
intactos. Quítame la primavera.

Déjame a mí la caterva del llanto
y el vaho en los cristales que empañen
las estrellas. ¿No ves que al fin y al cabo
soy "poeta"?

Llévate las sonrisas sin reparo
y deja en mí la poesía del desamparo.

Autorretrato

Ya no me cago en la puta.
Más que nada porque ella
camina cerca de mi sombra,
unos pasitos por delante
y con sombrero
(de vez en cuando lleva botas).
A veces la veo frente al espejo,
mirándose los granos y derrotas.
La mayor parte del tiempo
está en silencio
y se le escapa una lágrima
que ansía estamparse con su boca
y escapar del ojo que la engendra,
del amor que fue el esperma
de sus males, del baño
con grietas y humedades.
Después finge que juega
a ser poeta,
y nunca encuentra las palabras
(ni espera que las haya).
Mas nunca deja de ser puta
(porque calla).

Tu sonrisa

Cuando sonríes, deshaces mi tristeza,
la trituras con los filos de tu risa.
Desde lejos intuyo en tu mirada
la alegría que derriba esta desdicha.

Te sabes con poder. Y lo utilizas.
Atrapas a mi ser en carcajadas.
Hay poesía que no vive en las palabras
porque habita en la mejor de tus sonrisas.

Y desde lejos te imploro que sonrías,
que nada desdibuje esa luz
de tus mejillas. Más de una vida,
mi amor, necesito que tú vivas

sin borrar la esperanza de ese esbozo
que esconde el paladar de mis deseos.

Aquella tarde de abril..

Vi brotar la semilla del fracaso
y crecí con ella. Después caí
como aceituna podrida de aquella
tarde de abril…

Mas mis lágrimas finales regaron
este nuevo e incierto porvenir,
que erigirá fantasmas olvidados
de aquella tarde de abril...

Resurrección

Cambiaré haciendo lo de siempre.
No viviré muriendo a cada rato.
Le sonreiré a la pena que no avisa.
Me dormiré pensando que te duermes

y con el sueño marchará la culpa,
y no habrá espacio para más ayeres.
Todo será presente más futuro.
Ya no te irás, pues tu presencia es aire.

El sol caminará escondido de las sombras
y el camino del amor se estrechará
con nuevos pasos.

No existirás ni en mi cuerpo ni en mi mente.
Despreciaré con palabras amorosas.
Seré feliz aunque crea que lo invente.

La verdad de las verdades

El silencio me mata. Es lo único que realmente acaba por destrozarme, y también lo único que me atrae hacia sí de una forma completamente masoquista. A veces me callo para parecer interesante y otras por no herir a los demás, por no herirme a mí misma sacando una realidad que me golpea. Uno aprende a permanecer callado y acaba por convertirse en un auténtico vicio eso de guardar secretos. Éstos se van hinchando, y junto a ellos el silencio, hasta que un día terminan por explotarte, como los tímpanos. No sé cuál ha sido la razón, tal vez esa lluvia impertinente que me ha mojado el cristal de las gafas por la mañana, o el dolor de oídos, o la fiebre, pero el caso es que hoy el silencio ha explotado. Y no puedo hablar con nadie, por eso transcribo mis gritos...

Este año ha sido horriblemente desesperanzador para todo. Sueños, ilusiones, proyectos de futuro, decisiones erróneas. Fracasos constantes, uno tras otro. Ningún triunfo y nada para recordar. Queda todo por olvidar aún. Ser consciente de que no estás sola porque quieres, sino porque no encajas. Saber que no eres más que una herramienta para que los demás obtengan beneficios... y callarte (las tontas útiles no hablan). Entregar todo sin recibir un "gracias". Aceptar y seguir comiéndote la mierda de los demás... y que la tuya sea sólo tuya, que no tengas derecho a una palmadita en la espalda... "total, si a ti todo te da lo mismo" (pues ojalá fuera así y espero que lo termine siendo).

Y luego estás tú, controlando mis pasos desde las sombras, sabiéndote con ventaja. Que sepas que desde que me dejaste todo me va como el culo, por si te interesa. Tú y tus convicciones... menuda combinación venenosa. ¡Tan fácil fue quererte y tan difícil derribarte! Me has arruinado la vida, buen hombre. Me remuerde la conciencia por todo lo que hice para ayudarte a hundirme. Antes de ti pensaba que tenía dignidad... ¡qué equivocación, por Dios! Sólo puedo sentir repulsión, vergüenza, odio por ti y todo lo que te rodea. Mi más sincero rencor hacia ti, para que vuele desde Alcobendas y te busque en un rincón de la vieja Castilla. Tómalo como el último regalo.

No busques buenos propósitos en mí para el Año Nuevo. Todo va a seguir igual... o incluso peor.

Y no sé si es la fiebre o el dolor de oídos, pero no me quedan ganas de seguir escupiendo la verdad.