Breves 2

El amor es la más predecible de mis muertes
-porque en el fondo sé
que me mato a querer
si te quiero a morir-.

A unos ojos verdes...

A G.H

Breves en mí, eternos en el resto;
esquivos, tal vez, a mis desvelos.
Complacientes al mundo tus pupilas,
rencorosas y malvadas en las mías.

Bajan ellos y sube la marea
con matices turquesas en su fondo.
Mas el verde domina en la cadencia,
arrastrando las rocas de mis ojos.

Dame su tiempo, efímero o perpetuo,
para que encierre en ellos la certeza
de un amor que escape a la cordura

y sea como tú, triste y risueño.
Que tus ojos me miren... y me vean,
y que se olvide de ellos la premura.

Breves 1

Y nada me sonríe más que tú,
que llegas a la barra, susurrando:
"Pónme lo de siempre, Laura"
¿Cómo se sirve el amor en copas de oro?
Ganímedes se esfumó, y Hebe jamás lo supo.

Sucedió en abril

Sucedió en abril, cuando aún vivían
caprichos de un invierno retrasado.
La lluvia acompañaba a la ventisca;
el mar era depósito del llanto.

Tiñó de gris el cielo la desdicha
que vino a sorprendernos sin resguardo
posible en cualquier lado de la vía.
Y tardes adelante nos marchamos

todos: el frío, el viento, la llovizna,
tus ojos, mi locura, nuestras manos.
El sol volvió, ladrón, sin avisarnos,

el calor se hizo dueño de los días,
mas el recuerdo de abril no derretía:
tú y yo, bajo el temporal, besándonos.

Lo intento

Intento no mirarte, más los ojos
se me escapan. Y su mirada es torpe,
desastrosa; como en caída libre
sin una proyección intencionada
[bajan.

Violencia delatora de mi cuerpo,
manivela, tu intuición, de mis descuidos.
A fuerza de arrancarme las pupilas
voy llenando el corazón de silencios

sin destino. Y es más, la sonrisa
te la escondo (con ella va la boca
y lo que guarda,ese beso de adiós,
te veo mañana). Hoy ya estás lejos

y sonrío, con la esperanza y el sueño
de difuminar tu voz en mi retina,
la cadencia de tu rostro en mis oídos.
Yo ya no puedo amarte, ni lo quiero,

es este cuerpo mío (que está loco).
Pero a solas, todo tú, sin advertir
te vuelves. Y me miras al mirar,
sin una proyección intencionada.

El sueño se derrite y aún se escapan
estos ojos con legañas de otra vida.
Dentro de poco, "amor" se escribirá
como tu nombre...y ya no habrá remedio.

Déjame a mí...

Déjame a mí los sueños imposibles,
(páramos desangelados del amor,
portadores de la estirpe del dolor)
para que yo los domestique.

Déjame a mí la asfixia y la tristeza,
(almas de un solo diablo, tú más yo).
La curvatura del olvido impresa
en la silueta de un verso de amor.

Déjame a mí el frío y la pena,
(El hielo de la pasión y la esperanza)
Déjame el invierno y su aspereza
intactos. Quítame la primavera.

Déjame a mí la caterva del llanto
y el vaho en los cristales que empañen
las estrellas. ¿No ves que al fin y al cabo
soy "poeta"?

Llévate las sonrisas sin reparo
y deja en mí la poesía del desamparo.

Autorretrato

Ya no me cago en la puta.
Más que nada porque ella
camina cerca de mi sombra,
unos pasitos por delante
y con sombrero
(de vez en cuando lleva botas).
A veces la veo frente al espejo,
mirándose los granos y derrotas.
La mayor parte del tiempo
está en silencio
y se le escapa una lágrima
que ansía estamparse con su boca
y escapar del ojo que la engendra,
del amor que fue el esperma
de sus males, del baño
con grietas y humedades.
Después finge que juega
a ser poeta,
y nunca encuentra las palabras
(ni espera que las haya).
Mas nunca deja de ser puta
(porque calla).